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火炮撕碎了盛开繁茂的鸢尾花，混搅着泥土的碎屑落下，砸在头上都感到生疼。

整片小镇已经满目疮痍，硝烟混杂着血腥味，刺激着每一个人的神经。

白热化的爆炸在凛冽的寒风中慢慢的冷却了下来，前面的每一寸的土地都堆满了尸体，有自己人的，也有敌人的，血将原本灰白色的城镇染成了一片触目惊心的暗红。

士兵背靠着墙，将脑袋紧紧的缩在呢绒大衣里面，他们抱着枪，有些疲倦但绝不敢入睡，敌人准备在他们最疲倦的时刻动攻击，连续不断的炮火轰炸只是为了粉碎他们最后的作战意志。

一些年轻的面孔永远的沉睡在了蓝色鸢尾的花丛中。

他清点了一下人数，现在只剩下了四十多个还在喘气的士兵，还算上了十位重伤的伤员，躺在掩体里经过简单的包扎后咽着一口气等待死亡的降临。不会再有医生为他们救治，因为在半个小时之前，最后一位医疗兵被炮火炸死在了某个角落里，他的手上还握着一卷纱布，临时之前试图给某个伤者包扎伤口。

贝多里昂政委巡视着这些重伤的年轻士兵，每个人都用复杂的眼神望着他，让他有一种如芒在背的不安感觉。他走到一个失血过多的士兵面前，半蹲下来握住他的手，试图给奄奄一息的伤员一些安慰。胸膛被染红的士兵看见贝多里昂政委，回光返照的来了精神，他紧紧的抓住对方的扣子，说道，“我们还能回家吗？”

政委伸出手，紧紧的握住满手的血腥。

“不，孩子，巴黎没有忘记我们，只要我们坚持到天亮，援军就会到达。”

贝多里昂沉痛的说道，“你一定要坚持下去，我们都可以回家。”

“那就好，我想要……回家，太累了，我想睡一会儿，一会儿就好。”士兵的喃喃自语变得断断续续，撑着最后一口气对政委示意了一个眼神。

他偏过头，看见士兵的身边放着一封信，他咳出一口血，有气无力的说道，“假如我……真的，回不去了，请……政委带着它，转交给我的，咳咳，我的家人。”

被风吹开的遗书一角，里面只有一句及其简短的话。

“亲爱的母亲，别难过我的死，为国捐躯，我很荣幸。”

他的眼皮越来越沉重，慢慢的闭上眼睛，停止了呼吸。临死之前，他的另一只手还紧紧握着母亲写给他的书信。夜晚冰凉的风迅速的带走了体温，士兵的手无力的垂了下去。

，政委摘下他的帽子，覆盖在士兵的脸上，他看了一眼怀表，离黎明的到来还有一个钟，他拿起步枪站起身，向斐迪南·福熙走去。

虽然寡不敌众，但是依旧撑过了二十四小时。

这已经足够了。

虽然小伙子的脸被战火和泥泞弄脏，但是他依旧没有放弃战斗，握紧了早已经打光了子弹的夏塞波步枪，紧紧的盯着远方。

他没有害怕，只有下定决心之后的冷静。

贝多里昂坐到他身边，小声说道，“我需要再派你去一趟指挥部求救，现在，趁着暮色从这里逃出去，一群人没法逃出去，但是一个人却可以。”

年轻人倔强的摇了摇头，“不，我要留下来。”

此时政委并没有大声的呵斥，而是平静的说道，“这是命令，士兵。”

“没有用的。”